» Ô malheureuse enfant ! et je vois ta paupière
Se creuser sous les pleurs qui coulent de tes yeux,
Comme, aux bords du ruisseau, se creuse chaque pierre
Sous l’eau qui lui tombe des cieux ! »
— Le vieillard avait dit. La jeune plébéienne
Aux élans de cette âme avait ouvert la sienne,
Alors que je voyais ses doigts bleus et glacés,
Roulant légèrement ses fuseaux enlacés,
Aux rayons d’une lampe aussi mourante qu’elle,
Ourdir les beaux festons d’une riche dentelle,
Ouvrage merveilleux qu’en sa hutte de bois
Prépare l’indigence à la fille des rois,
» Oh ! dit-elle, je t’en conjure,
Mon père, par tes soixante ans,
Ne jette pas ainsi l’injure
À ton âme, à tes cheveux blancs ;
Si pour moi le Ciel fut avare
Des biens dont le monde se pare,
Il me pénètre de sa foi ;
Il a défendu ma jeunesse
Sous les ailes de la sagesse,
Il t’a donné, mon père, à moi !
