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Repartit son ami qui songeait à Nella.
— Non, jamais un regard plus pur n’étincela
D’un éclat plus ardent, d’une plus vive flamme.
En voyant ses grands yeux tu lirais dans son âme,
Fit le peintre jaloux et fier. Il ajouta :
— Ses yeux sont un abîme et l’amour m’y jeta.
C’est une belle fille, et sans qu’il y paraisse,
Voilà bientôt six mois qu’elle fut ma maîtresse.
— Savait-elle en t’aimant que tu devais partir ?
— Pardieu ! — De cet amour pourra-t-elle guérir ?
— Je n’en sais rien. — Elle en mourra. — C’est à merveille !
Dit l’artiste, le drame est digne de Corneille.
Je hais les dénoûments vulgaires et communs ;
Les romans où l’on meurt sont les moins importuns.
Du reste, ma maîtresse en guérira : La femme,
Un concile l’a dit, n’a peut-être pas d’âme.
Ma maîtresse adorait la table et le plaisir,
Et j’ai sur ces deux points satisfait son désir.
Les femmes sont à nous et nous sommes leur maître.
— Pauvre enfant, dit Edmond, je voudrais la connaître.
Et, songeant que Nella ne lui ressemblait pas,
Il redevint pensif. — Mon cher, quand tu voudras.
C’est dit. Viens avec moi. Tantôt. Sans plus attendre.
Tous les deux sans façon nous irons la surprendre.
Elle se jettera dans tes bras, sûrement,
En saluant en toi l’ami de son amant.