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Il n’y demeura point. La douleur l’envahit.
Seul avec ses regrets, bientôt il repartit.
Les monts, les prés, le ciel, les toits et le nuage,
Les mobiles tableaux d’un rapide voyage,
Loin d’effacer l’amour dont l’espoir l’enivrait,
Concentraient mieux son âme au rêve qu’il fuyait ;
Et, dans ce vol lointain porté comme un fantôme,
D’hier à peine Edmond sembla sortir de Rome,
Quand, un soir, sous les cieux par la brise attiédis,
Triste et joyeux pourtant, il entra dans Paris.
