roraient à qui mieux mieux, sans s’écouter les uns les autres, et s’en souciant fort peu ; pour le simple plaisir de parler et de répandre leurs nouvelles vraies ou fausses ; selon la coutume invariable des Parisiens de tous les temps, peuple badaud et gobe-mouche par excellence.
Cependant, à force de patience et d’efforts bien combinés, notre entêté voyageur réussit enfin à pénétrer dans la salle ; en un tour de main il eut saisi un garçon par l’oreille, et, en lui glissant une pistole dans la main pour conquérir ses bonnes grâces, il obtint un pichet de vin d’Arbois, un gobelet, et même place à une table, occupée déjà par plusieurs bourgeois ; ceux-ci, après lui avoir lancé un regard de travers, se reculèrent en grognant tout bas pour lui faire place.
L’étranger, sans se préoccuper en aucune façon de la mauvaise humeur de ses voisins, prit ses aises le plus possible ; se versa un plein gobelet de vin qu’il avala d’un trait ; fit claquer sa langue avec une satisfaction évidente ; et, posant un coude sur la table et sa tête dans sa main, promena un regard clair sur l’assistance.
À peine l’étranger avait-il depuis quatre ou cinq minutes pris cette position, qu’un homme d’un certain âge, bien vêtu et à mine débonnaire vint s’asseoir en face de lui, et, après l’avoir salué, entama la conversation sans plus de préambules.
— Vous êtes étranger, monsieur ? dit-il.
Le voyageur fronça le sourcil à cette question faite ainsi ex-abrupto par un homme qu’il ne connaissait pas ; mais après avoir jeté un coup d’œil sur son singulier interlocuteur, sa grimace se changea en sourire, il rendit le salut qu’il avait reçu.
— Oui, monsieur ; et vous ? répondit-il poliment.
— Oh ! moi, fit l’autre avec un sourire de bonne humeur, je suis un Parisien de la vieille roche ; je me nomme Jérôme-Dieudonné Parizot ; ma famille est bien connue dans le quartier ; nous sommes de père en fils, depuis six générations, établis peaussiers à deux pas
