— Mais qui donc êtes-vous ? lui demanda-t-il plutôt pour dire quelque chose, que dans l’espoir d’une réponse.
— Qui je suis ? fit-il avec un sourire ironique ; vous voulez le savoir ? soit, écoutez donc à votre tour, je n’ai que quelques paroles à prononcer, mais elles suffiront pour glacer d’effroi le sang dans vos veines : je suis celui qu’on nomme le Scalpeur-Blanc, le Sans-Pitié !
Le moine fit quelques pas en arrière en trébuchant, et joignant les mains avec effort :
— Mon Dieu ! s’écria-t-il avec terreur, je suis perdu !
En ce moment, le houhoulement du hibou se fit entendre à peu de distance.
Le chasseur tressaillit.
— On nous écoutait ! s’écria-t-il, et il se précipita rapidement du côté où le signal venait de se faire entendre, pendant que le moine, à demi mort de frayeur, se laissait tomber à genoux sur le sol, et adressait au ciel une fervente prière.
XXIII
LE SCALPEUR[1] BLANC.
Il nous faut maintenant arrêter pendant quelques instants notre récit, afin de donner au lecteur cer-
- ↑ Nous savons fort bien que ce mot n’est pas français, mais nous avons été contraint de l’employer afin d’éviter une longue pé-
