Torrès, monsieur le comte de Lhorailles, est une garantie que nul n’a jamais osé mettre en doute.
— Aussi n’ai-je aucunement cette pensée ; ce n’est pas de vous que j’ai peur.
— Et de qui donc ?
— De doña Anita.
— De ma fille ?
— Oui.
— Oh ! oh ! mon ami, vous allez vous expliquer, n’est-ce pas, car je vous avoue que je ne vous comprends pas du tout, s’écria don Sylva, qui se leva vivement et se mit à arpenter la salle avec agitation.
— Mon Dieu ! mon ami, je suis désespéré d’avoir soulevé cet incident. J’aime doña Anita ; l’amour, vous le savez, est ombrageux ; bien que toujours ma fiancée ait été aimable, bonne et gracieuse pour moi, cependant, vous l’avouerai-je, je crois qu’elle ne m’aime pas.
— Vous êtes fou, don Gaétano ; les jeunes filles ne savent ni ce qu’elles aiment ni ce qu’elles n’aiment pas. Ne vous embarrassez pas de ces enfantillages ; je vous ai promis qu’elle serait votre femme, cela sera.
— Cependant, si elle en aimait un autre, je ne voudrais pas…
— Quoi ! allons donc, cela n’a pas le sens commun. Anita n’aime personne autre que vous, j’en suis sûr ; et tenez, voulez-vous être rassuré tout d’un coup ? vous partez ce soir même, m’avez-vous dit, pour Guetzalli ?
— Ce soir même, oui.
— Fort bien : faites préparer des appartements
