Le Français dédaigna de discuter. Il se contenta de hausser les épaules avec dédain.
— Votre vie m’appartient, continua son adversaire.
— Oui, par un guet-apens ; mais que m’importe ! assassinez-moi et finissons-en.
— Je ne veux pas vous tuer.
— Que voulez-vous alors ?
— Vous donner un avis.
— À moi ?
— À vous.
Le comte ricana.
— Vous êtes fou, mon cher.
— Pas autant que vous le croyez. Écoutez attentivement ce que j’ai à vous dire.
— Quand ce ne serait que dans l’espoir d’être promptement délivré de votre présence en consentant à ce que vous demandez. Je le ferais.
— C’est bien. Señor conde de Lhorailles, votre arrivée en ce pays est cause du malheur de deux personnes.
— Allons donc, vous vous riez de moi.
— Je parle sérieusement. Don Sylva de Torrès vous a promis la main de sa fille.
— Que vous importe ?
— Répondez.
— Au fait, pourquoi le cacherais-je.
— Doña Anita ne vous aime pas.
— Qu’en savez-vous ? demanda le comte avec un sourire railleur.
— Je le sais ; je sais aussi qu’elle en aime un autre.
— Voyez-vous cela ?
