— Eh bien ! Waltermyer, interrompit Miles Morse, dites-nous ce que c’est.
— De la fumée.
— De la fumée ? je ne vous comprends pas.
— Oui ! de la fumée et du feu ! vous en serez convaincus dans un instant.
Tous montèrent debout sur leurs selles et jetèrent des regards éperdus sur la plaine. Partout, en arrière, dans l’horizon immense, tourbillonnaient d’épaisses colonnes de fumée jaunâtre, déchirées çà et là par d’immenses langues de feu.
— Le feu est dans la prairie, reprit Waltermyer, nous sommes cernés par l’incendie.
— Juste ciel ! est-ce vrai ?
— Aussi vrai que le ciel dont vous parlez.
— Alors nous sommes perdus.
— Mille autres ont passé par cette épreuve et n’y ont pas laissé leurs os. Mille et deux mille y ont péri.
— Eh courons ! fuyons ! poussons les chevaux pour gagner un terrain découvert.
— Autant vaudrait entreprendre d’aller dans la lune. Vos chevaux paraîtront marcher comme
