Versailles dédaignait un peu le Diogène ;
N’importe. Le sculpteur, que la superbe Gêne
Aurait rangé parmi ses fiers patriciens,
Aima mieux rester, France, un de tes citoyens.
C’est qu’il sut le devoir, le brun fils de Marseille !
C’est qu’il avait le cœur d’un héros de Corneille !
Pierre Puget travaille. Entrons dans l’atelier
Où peine tous les jours le robuste ouvrier.
Autour de lui, projets, ébauches, formes nues,
Ce sont de tous côtés des figures connues,
Expressions d’esprit moderne et d’art chrétien.
Ici, c’est un martyr mourant : saint Sébastien.
Les poignets sont liés à deux branches d’un arbre ;
Un espoir infini vit dans ses yeux de marbre ;
Mais, malgré la poitrine où respire un effort,
On sent que les deux bras tendus portent un mort.
Ses armes sont auprès de lui, faisant trophée ;
Or, si la force a fui la poitrine étouffée,
La cuirasse a gardé, merveilleux vêtement,
La forme du beau corps, jeune, noble et charmant ;
La vie est dans ce fer de cuirasse romaine,
Et le trophée est beau de cette forme humaine.
Et regardez ; voici l’Andromède : Ô douleur !
Enchaînée au rocher que bat le flot hurleur,
