Maître Puget les vit, et bientôt, sous sa main,
Les appuis du balcon prirent un air humain ;
La pierre aussi souffrit, criant : Qu’on me délivre !
Sous les doigts du Puget elle se mit à vivre,
Et depuis lors on voit, portant leur poids massif,
Les flancs plissés, les bras tordus, le front passif,
Subissant la nuit froide et les midis torrides,
Sublimes portefaix, les deux Cariatides !
C’est ainsi que Puget taillait la pierre, lui !
Ainsi qu’il bâtissait ; ainsi que, plein d’ennui,
Il forçait la matière à dire sa souffrance ;
Et c’est lui cependant, sculpteur du Roi de France,
Dont on marchandait l’œuvre, et qui dut mendier
Ces blocs qu’avait faits Dieu pour un tel ouvrier !
Il a subi Colbert, puis Louvois économe ;
Du moins sut-il garder son orgueil de grand homme :
« Le roi peut, disait-il, (Louvois l’interrogeait),
« Faire cent généraux, mais non pas un Puget ! »
Et c’est ainsi que lui faisait une réponse !
En dépit du sourcil olympien qui se fronce,
Comment eût-il tremblé, même devant le roi,
Lui qui disait : « Le marbre est tremblant devant moi ! »
Gêne l’a mieux traité ; Rome, Naples, Florence,
L’Italie aurait mieux honoré que la France
Le sublime artisan, l’ouvrier mal compris.
Le roi Louis payait l’Andromède à vil prix ;
