gris piquetés de petits points d’or comme ceux des chats) un trouble mauvais pareil au brouillard qui, en Camargue, se traîne au-dessus des marais, cachant les trous, les fondrières, les pièges….
Quelque chose sortait de ces yeux-là d’implacablement malin ; mais de malin sans esprit, sans clarté…. Ce n’était pas un éclair de mal, oh non ! une fumée plutôt, comme celle qui sort des « lorons », ces trous mystérieux, ouverts ça et là parmi les marécages de Camargue, et qui exhalent sans cesse une buée, la chaleur des dangereux ferments de dessous, le souffle des enfers fiévreux, faits de moisissure croupissante. Il avait une mauvaise âme, bien sûr, ce Martégas, et vraiment c’était effrayant de penser qu’il essayait de faire sa cour à Zanette, qu’il rêvait d’en faire sa femme, « le gueux ! » — ou même sa maîtresse ! Voyez-vous cela, la mignonne fermière du mas de la Sirène, épousant ce lourd
