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À NOTRE CRI-CRI MORT.
raie image du vrai poëte,
Tous les soirs, mon petit grillon,
Tu nous chantais ta chansonnette
Parmi les fleurs de ce balcon.
Tu voulais, pour parler, cette heure
Où l’homme se tait, où Dieu luit,
Car toute voix douce est meilleure
Quand on l’écoute dans la nuit.
