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IX
L’HISTORIEN.
Ô Révolution, ma mère, que vous
étiez lente à venir !
Michelet.
arfois l’historien qui sonde
Les grands règnes évanouis,
Ou sur les horizons du monde
Fixe ses regards éblouis,
Voyant dans quelle nuit profonde
Les esprits dormaient enfouis ;
Et quelle tempête féconde
Les fit surgir épanouis,
