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164 LE PRIMTEMS DU SIEUR D’AUBIGNÉ.
Je me plains de quoy la traitresse
- Enchante & fasche ma maitresse
- De propos & d’un air punais.
- Ses propos me mettent en haine
- Et des pestes de son allaine
- Elle luy fait boucher le nez.
Mais ne l'escoute plus, mignonne,
- Car le desplaisir que te donne
- Une si mal plaisante odeur
- Ne blesse tant que sa parolle :
- L’une jusqu’à l'ame t'affolle
- Et l’autre ne passe le cueur.
Qui ne croirait à voir sa face
- Et l’effrontement de sa grace
- Le bon naturel de son cueur :
- La nature l'a fait camuse,
- Et veult dire pour son excuse
- Que c’est son nez qui est moqueur.
Les beaux cors ont des ames belles
- Et les nourrissent toutes telles
- Que les descouvre le dehors,
- Hors mis ton ame desguisee,
- Car elle est plus cautérisee
- Et plus infecte que le cors.
Et ta mensonge & ton mesdire
- Et tout le mal que tu peux dire
- Ne peuvent troubler mes espritz :
- Fai’ donc du pis que tu puis faire,
- Ta louange m’est vitupere,
- Je suis prisé par ton mespris.
