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154 LE PRIMTEMS DU SIEUR D’AUBIGNE.
- La plume, les jeux, les chansons
- D’un poete, d’un amant, d’un chantre.
Lisez, prenez, enflez des trois,
- Muses, Nymphes & vous Echos
- Des bois, des pretz, & des rocs.
- Les vers, les larmes & la voix.
- XVIII.
Il te fault oublier, ma plume,
- Et ta nature & ta coutume,
- Et fault maugré toi desguisant
- Ceste douceur acoutumee.
- En bruire une ode envenimee
- Du bref yambe medisant.
Car tu n’espancherois ton yre
- Mesdisant que sur le mesdire,
- Dessus la fureur ton despit,
- Dessus le lion ta prouesse.
- Dessus le renard ta finesse
- Et ton venin sur un aspit.
Je me desplais quant par contrainte
- Il fault que ma peine soit teinte
- Au sang d’un venimeux serpent,
- Comme celuy qu’un crapaut fache,
- Quant des piedz la teste il luy cache,
- Il s’envenime en le crevant.
Pourtant si je hay le mesdire,
- Ce n’est pas, mesdisante, à dire
- Que tu mesdies impunement :
- On medit en louant le vice,
- Celuy qui blasme la justice
- Il mesdit aussi, car il ment.
