ceux dont l’esprit est dévasté par la passion lointaine, ceux qui brûlent d’un feu intérieur, ne connaissent pas le rythme infini des rivages ! Dans chaque vague qui meurt, dans l’écume qui déferle, dans le vent qui passe, ce sont des murmures mystérieux et étranges, dont on écoute les spasmes comme en vision, dont on comprend le sens comme en rêve ! Et Jacques à cause de sa vie même et des souvenirs d’enfance cachés, était plus porté qu’aucun autre à un retour vers le Passé, à un élan vers la mer…
Tandis qu’aujourd’hui, tout était vert et calme. Ce n’est guère que le dimanche où il y a foule au Lido. Par cette journée de semaine, Jacques était à peu près seul à marcher le long de cette route dont les arbres, encore d’été, semblaient laisser de leurs branches tomber des caresses. Le soleil trunsfigurait l’espace comme une chevelure blonde. Des rayons, des luminosités, des teintes nombreuses et pareilles aux grappes
