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une botte de lys, laissant au comptoir une grosse pièce blanche. Il enroula les fleurs en hâte dans un journal qui traînait là, afin qu’on ne sache pas, afin qu’on ne voie pas. Puis d’un trait il alla jusqu’à sa chambre, dans le quartier neuf. Il mit dans un vase les tiges sveltes dont chaque corolle semblait un calice de pâleur.
Alors, sans savoir pourquoi, mais avec l’impression douloureuse d’être plus seul qu’avant, Gérard Maleine se laissa glisser à genoux et, jusqu’au moment où les clairons de la caserne l’avertirent de la retraite, le pauvre petit pioupiou pleura…
