Quatre ans après, la catastrophe survenait.
Mme Maleine, le cerveau étrangement travaillé par une maternité trop féconde et le brusque retour d’âge, mal traitée d’ailleurs par le compositeur dont les bonnes fortunes couraient Paris, se jetait un beau jour sur son mari, le revolver en main. Maleine s’en tirait avec une balle à l’épaule, pas mal de peur, et la résolution, quant à sa femme, de la faire enfermer. Mme Maleine, atteinte de la folie des grandeurs, se proclamait duchesse au temps de la Terreur. Six mois plus tard, au foyer détruit, un nouveau vide se produisait. L’aïeule mourait. Elle avait fini, en vieillissant, par prendre l’air craintif, douillet et menu d’un oiseau des îles. Sa beauté célèbre lui était quasi restée. Le profil demeurait
