XIX
— Hé bien, mon excellent Scapin, crême des majordomes et des amis, comment les avez-vous trouvés, mes « mois de marie » ? Surtout cet André Lazeski, ce petit Polonais de dix-sept ans aux jolis yeux d’eau claire, déjà poète, déjà blasé ?
Assez avancés pour leur âge, hein, avec leurs yeux bébés et leurs cernes précoces. Ils vous ont des cheveux d’argent et des teints diaphanes, de petits nez retroussés, et des bouches charnues comme les anges en ont pour souffler de la trompette chez Dieu le Père ! Un peu de champagne ?
Ils étaient revenus dîner là, cinq ou six, avant d’aller au bal, lord Lyllian, le prince Skotieff, Guy de Payen, Claude Shrimpton en tête, dans cette bastringue de bienheureuse mémoire, à deux francs le dîner. Trois mois auparavant, c’était là que le souper avait eu lieu, le souper du mardi gras. Et, depuis lors, peu d’événements, excepté quelques descentes de police.
