XVII
— Pas mal, ce couple-là ! Ils sont très ambigus, disait Renold avec un sourire… Lequel des deux entretient l’autre ?
— Taisez-vous donc, mon cher, vous êtes à pendre ! Si vous parlez haut pour qu’ils vous regardent, vous perdez votre temps. Vous oubliez Larue, ses pompes et ses hors-d’œuvre, répliqua le prince Skotieff… qu’est-ce que nous prenons comme piquette ?
— N’importe quel Saint-Marceaux…
Renold de sa place découvrait la salle étincelante du restaurant et continuait à regarder les deux arrivants. L’un, vingt-deux ans à peine, maigre, élancé, un profil de polichinelle et d’aiglon, les deux mélangés, très fin de race, avec des mouvements épileptiques mal réprimés et des gestes de pantin qu’on réprime à peine, vêtu d’un pardessus à la Reichstadt, dont le haut col de velours gainait sa tête anguleuse, de pantalons trop collants et
