XIV
— Est-ce que Monsieur est aussi souffrant qu’on le dit ? interrogeait lord Lyllian. Le domestique venait de quitter la chambre d’Axel Ansen et, malgré la porte refermée, perçant la cloison mince de l’hôtel, la toux du malade résonnait, sèche et déchirante…
— Monsieur a passé une mauvaise nuit, my lord. Ce n’est pas tant cette vilaine bronchite que Monsieur a attrapée un soir en restant tard au jardin, que les idées qu’il se fait… Monsieur se fait des idées, n’est-ce pas, et alors il n’y a rien à dire.
— Quelles idées ?
— Est-ce que je sais, my lord, des choses bizarres comme il les aime. Il s’écrie tout à coup qu’il va mourir, que c’est fini, qu’il n’a plus rien sur terre. Et c’est une pitié, my lord, car sa vieille mère, une bien respectable dame, l’adore, my lord, et ne se consolerait pas, s’il partait réellement. Puis ce sont des silences qui durent deux, trois heures, comme ça, dans la nuit. Et puis il
