de voix humaines… La lune naissante éclairait tout cela.
Milès !
Et comme il disparaissait, déjà loin, la pauvre petite, sans comprendre mais résolue, réunit ce qui lui restait de force et d’énergie ; puis, comme un cabri sauvage, bondit pour le rejoindre.
Combien de temps dura cette course folle au clair de lune ? Un moment, il tombait, puis il se relevait et fuyait encore. De nouveau, une chute ; alors elle le rejoignit, d’un élan désespéré, et, comme il était évanoui, elle l’embrassa doucement pour qu’il revînt à la vie, étancha le sang qui perlait sur le front moite, souillé de sable par endroits. Elle l’appela par son nom comme l’eût fait une sœur. Elle se rappelait vaguement de la stupeur des mercenaires, aux portes du temple, des rues obscures franchies, des cris d’émeute, de la poursuite des chiens, puis des sauts à travers la campagne avec devant elle, pour lui donner la vie et le souffle, l’ombre lointaine et transfigurée de Milès. Grâce à Zeus, il était là maintenant, blessé, mais vivant, sous sa garde. On ne viendrait pas, cette nuit, l’arracher de ses genoux. Et dans sa cervelle obscure, la mendiante, qui ne connaissait pas l’amour, sentait jaillir pourtant une source impétueuse de tendresse. Soudain Milès ouvrit les yeux, la regarda et sourit, la reconnut et pleura. Elle n’osait pas lui parler encore. Ce fut lui qui parla. À voix basse, comme s’il eût craint que les feuilles l’écoutent, il balbutia :
« Enacrios !… »
Puis son corps fut secoué d’un grand frémissement.
Là-bas, dans le silence vert de la plaine, un bœuf mugissait. Milès derechef dit en un sanglot :
« Enacrios !
