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anciennes où, valeureusement, se comportèrent les aïeux, des ligueurs.
Ils parlent bas, à genoux dans la hutte, appuyés aux lucarnes ouvertes vers l'étang et leurs yeux experts visent la nappe de ciel déchiquetée par les roseaux.
L'eau verte stagne entre les gerbes d'herbes. Des fois elle se ride et la ride étend jusqu'aux rives son ourlet lumineux qui court. Des fois elle se gonfle de bulles grossissant, crevant. Blanche, la tête d'un nénuphar surnage emmi les feuilles palmées.
A ces récits où s'évoquent les robustes cavaliers bondissant à travers mousquets et piques, Cyrille s'émeut
