ver, et comme votre observation est aiguë, elle est amère, parce que les hommes, quand on sait voir au profond d’eux-mêmes, ne sont pas de très riches natures. »
Pour un petit jeune homme de lettres, débarqué de province, ça n’était pas mal ; ça sentait bien cependant le vieux développement des classes de rhétorique… mais…
Une mouche bourdonnante gesticulait sur la fenêtre, montait, descendait, remontait, cognant le carreau de sa grosse tête noire, éperdue, affolée et têtue. Ils la regardèrent.
« Une histoire naturelle, » fit le disciple. Le maître sourit, et, silencieux, il chercha sans doute, en passant, de quelles images rares il ornerait ses phrases précises, pour épingler sur son album, ailes écartées, pattes tendues, la bestiole bruyante.
Le petit jeune homme le fixa, il voulait une approbation, des compliments, des éloges. M. Renard, hélas ! s’était renversé dans son fauteuil, et ses yeux à demi-fermés suivaient au plafond je ne sais quelle vision tendre et vague, et ses lèvres murmuraient et chantaient :
