rances, des inélégances que se permettent quelques auteurs d’à présent, et il hoche la tête d’un air pitoyable. Il déteste aussi les mots nouveaux ; il les juge inutiles, toutes les idées ayant été déjà exprimées.
L’autre jour, comme il commentait Longus, je suis entré bruyamment et, d’un geste victorieux, j’ai placé devant lui des volumes d’Allais, de Renard, de Bernard, que mon bras se fatiguait à porter depuis une heure. Il recula un peu étonné, un peu effrayé de cette montagne jaune qui soudain se dressait sur sa table ; puis il regarda les titres, et ces titres curieux : Bec en l’air, Poil de Carotte, Contes de Pantruche, l’épouvantèrent.
« Qu’est cela ? » fit-il, sans même penser à me serrer la main.
Je prends la sienne, je la secoue fortement :
« Accomplissons d’abord les formalités d’usage… Là… maintenant, je puis vous dire que ce sont des humoristes ».
Mon vieil ami redressa la tête, subitement :
« Des humoristes ! Des humoristes ! il n’est pas de vocable qui m’irrite et m’exaspère da-
