durerait une semaine ou deux et, quand il aurait pleinement savouré le charme d’être aimé pour ses livres, il s’en irait tout à la douce, un beau jour, et le monde ignorerait cette puérile passade. Il écouta battre son cœur ; son cœur battait normalement, aucun remords ne déchirait sa conscience. Il toussa, se rapprocha :
« Excusez-moi, madame, je vous ai trompée ; je suis Pierre Veber lui-même, et… »
L’inconnue ne l’entendit pas. Il répéta sa phrase. Elle tourna un peu la tête, un petit rire ironique la secoua, — et, bien dignement :
« Dites donc, pour qui me prenez —vous ? On ne m’a jamais monté de bateaux. »
Elle ferma son livre, le remit avec soin dans son ridicule, et, sans même l’avoir regardé une nouvelle fois, elle quitta le jardin.
