de la table, dressant vers le plafond les pointes menaçantes de ses feuilles meurtries.
M. Capus pleurait de petites larmes puériles…
Qu’avait donc M. Capus ? quelque mal physique — odontalgie, céphalalgie, otalgie, podalgie, xylostomie — ou quelque souffrance morale, douleur de se sentir un homme de péché, douleur de connaître la noirceur de son âme, et les supplices infernaux qui l’attendent, ou douleur plus grande encore de voir la France divisée, et toute revanche à jamais illusoire…
M. Capus pleurait de petites larmes puériles. Assis sur le canapé, il pleura longtemps, longtemps, bercé par le tictac enfantin d’une vieille horloge. Puis soudain, il se leva, saisit d’une main presque folle le journal déjà maltraité, le roula, le tritura, le réduisit en boule difforme, puis le lança dans la cheminée.
Et M. Capus exhala sa colère.
« Nom de nom, j’en ai assez. Encore un canard qui m’appelle auteur gai, humoriste, ironiste, pince-sans-rire… Quelle salade !… et
