larmes. M. de La Tour d’Embleuse, assis dans un coin du jardin, en face de la maison, ressemblait à l’animal qui a couru trois jours dans le désert à la poursuite d’une eau fraîche, et qui s’arrête sur son dernier bond, devant la source convoitée, l’œil allumé, la langue pendante.
Le dernier flambeau s’éteignit dans la chambre, et la fenêtre qu’il couvait du regard se confondit avec toutes les autres dans l’obscurité. Mais la maison, invisible pour un indifférent, ne l’était pas pour M. de La Tour d’Embleuse, et la fenêtre où tendait sa dernière convoitise brillait comme un soleil à ses yeux illuminés. Il vit Mantoux sortir de la maison et s’enfuir à travers champs, d’une course éperdue, sans retourner la tête en arrière. Alors il sortit de sa cachette et s’avança à pas de loup jusqu’à la fenêtre bien-aimée, dont ses yeux fixes et hagards n’avaient pas encore démordu. Il ne s’avisa même pas d’aller voir si la porte était fermée, tant cette fenêtre le possédait ! Il s’accouda sur le bord, il palpa les châssis et les carreaux ; il appuya sa figure contre une vitre, y colla son nez et sa bouche, et rafraîchit au contact du verre ses lèvres embrasées.
Une nuit profonde régnait au dedans comme au dehors, mais les sens malades du vieux fou croyaient voir Mme Chermidy à genoux au pied de son lit, plongeant sa tête dans ses mains, et ouvrant à la
