— Marquis, répondit Germaine, madame veut t’emmener à Paris. Veux-tu t’en aller avec elle ? »
Pour toute réponse il se jeta dans les bras de Germaine et lança un regard en dessous à Mme Chermidy.
« Nous l’aimons tous, dit Germaine.
— Vous aussi, madame ? C’est habile.
— C’est naturel : il ressemble à son père. »
La veuve dit à son fils ; « Regarde-moi bien : tu ne me reconnais pas ?
— Non.
— Je suis ta mère.
— Non.
— Tu es mon fils. Mon fils !
— C’est pas-t-à-toi ; c’est à maman Germaine.
— Tu n’as pas une autre mère ?
— Si ; j’ai maman Néra. Elle est chez maman Vitré.
— Il paraît que tout le monde est sa maman, excepté moi. Tu ne te souviens pas de m’avoir vue à Paris ?
— Qui ça, Paris ?
— Je te donnais des bonbons.
— Où est-il, tes bonbons ?
— Allons, les enfants sont de petits hommes : l’ingratitude leur pousse avec les dents. Marquis de los Montes de Hierro, écoute-moi bien. Toutes ces mamans-là sont celles qui t’ont élevé. Moi,
