et je vous prie de m’en chercher un autre. J’ai tout fait, tout prévu, tout arrangé pour le mieux ; j’ai trouvé le moyen d’être à la fois dedans et dehors, en ville et à la maison. Enfin, à dix heures, fouette cocher ! Heureusement les routes sont magnifiques : le macadam des boulevards. Nous avons roulé sur le velours jusqu’à notre bicoque, et nous y voici. J’ai déballé mes gens, ouvert mes paquets, fait mes lits, apprêté le dîner avec un cuisinier indigène qui voulait tout poivrer, même la soupe au lait. Ils ont mangé, tourné, promené ; ils dorment enfin, et je vous écris au chevet de Germaine, comme un soldat sur un tambour le soir de la bataille.
La victoire est à nous, foi de vieux capitaine. Notre fille guérira, ou elle dira pourquoi. Elle m’a pourtant fait passer quinze nuits désagréables dans cette ville de Corfou. Elle ne se décidait pas à dormir, et j’avais beau la bercer comme un enfant. Elle mangeait uniquement pour me faire plaisir ; rien ne lui disait ; et quand on ne mange pas, adieu les forces. Elle n’avait plus qu’un souffle de vie qui semblait à chaque instant prêt à s’envoler, mais je faisais bonne garde ! Ayez courage ; elle a dîné ce soir, elle a bu deux doigts de vin de Chypre, et elle dort.
J’avais souvent entendu dire qu’une mère s’attache à ses enfants en raison du mal qu’ils lui ont fait ; je ne le savais point par expérience. Tous les
