médisance à mes dépens, chez moi, hors de chez moi ; il y avait sept bouches chrétiennes qui confessaient mes iniquités tous les samedis à je ne sais quel bon jésuite !
De guerre las, j’ai pris la porte, et je vous demande, à vous, monsieur le moraliste, ce que vous auriez fait à ma place ? Ma femme n’était pas une femme, mais quelque chose de creux, de remuant, d’échauffé, de mobile et de nerveux ; une fontaine de larmes, un orchestre de cris, une catapulte de convulsions, une bobine de Rhumkhorff. Et toutes ses amies (j’en ai compté six, mais peut-être étaient-elles douze), toutes ses amies lui ressemblaient comme autant de gouttes d’un même acide.
« Ma femme est morte, Dieu merci ! mais les autres vivent, et elles font école. Le monde parisien est à elles, et me préserve le ciel de troubler leurs ébats ! »
Tous les convives applaudirent cordialement cette tirade : j’en conclus que tout le monde pensait comme l’orateur avait parlé. Et moi qui ai prêché jusqu’à ce jour la sainte cause du mariage, je suis forcé de donner raison à la grève de Paris. »
Ainsi parla mon sage ami, et je ne savais que lui répondre, car je n’avais jamais eu vent de ces choses-là. Épouseurs de Paris, mettez-vous en grève, si bon vous semble, mais n’essayez pas de nous entraîner dans le mouvement ! Nous sommes
