— Quelques pas de plus ou de moins ne sont pas une affaire, et puis, c’est la mesure du pays.
— Ainsi, vos kilomètres à vous sont de deux kilomètres ?
— Non ; nous comptions par lieues, il y en a de courtes et de longues ; celle d’Ottrott à Sainte-Odile n’est pas des plus courtes, c’est vrai, mais on ne l’a jamais comptée que pour une. Et une lieue, réduite en nouvelles mesures, vaut quatre kilomètres : le compte y est.
— Il n’y est que trop, ventrebleu !
— Bah ! bah ! marchez toujours. Plus la course vous paraît longue, plus vous serez content d’être au bout. »
Cette philosopliie brochant sur cette arithmétique nous désarma. On lui dit qu’il avait raison ; il répondit naïvement que tous les voyageurs finissaient par se rendre à l’évidence. Au point où nous étions arrivés, il fallait aller de l’avant, puisque dans les deux sens il restait une lieue à faire. Ma vaillante petite femme en prit gaiement son parti, quoiqu’elle ne fût pas chaussée pour escalader les montagnes. Je me chargeai de Valentine, qui, bercée par la course, dormait mieux que dans un lit. Son sommeil me parut même assez pesant, et je me promis bien de demander au prochain physiologiste pourquoi les enfants endormis sont plus lourds que les enfants éveillés
