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POUR LES GUEUX


À mon ami Y. Rolland, instituteur.


Courbé sur son pen-baz de chêne,
Le vagabond par les chemins,
Sent sa noire besace pleine
De cauchemars et de chagrins.
Il a si peur de la police
Qu’il en tremble, le malheureux.
Il faut pour l’ordre qu’on sévisse…
Allons, décampez, vous, les gueux !

Dans les villages, c’est à peine
S’il chine un dur croûton de pain.
Un coup d’eau pure à la fontaine,
Il aura gîte au bois prochain !
Les chiens en tirant sur leur chaîne
Réprouvent tous ce purotin.
Leurs patrons à grosse bedaine
Le traitent comme un vrai gredin.

Le jour est long, grande la plaine,
Pour quiconque a soif et puis faim.
À ventre creux, lourde la chaîne,
Pour rôder dès le clair matin.
Pitié de lui ? Mais dans l’hospice,
Il peut entrer d’un tournemain.
Ah ! n’est-ce pas, pour que finisse
Là-dedans son pauvre destin… ?