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Et la même, autrefois, qui dérégloit la vie,
D’un doux et saint repos nous inspire l’envie.
Il n’est plus de beaux jours
Quand il n’est plus d’amours :
Mais notre esprit, défait de son ardeur première,
Garde pour son couchant une douce lumière,
Qui nous fait oublier la plus vive saison,
Par les derniers plaisirs que donne la raison.
