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Clorine.
Ne sont-ce que des fous qui peuvent nous aimer ?
Mais à propos d’Amant, vous m’allez bien blâmer…
Hortence.
De quoi donc ?
Clorine.
Que je cherche au fond de ma mémoire.
C’est à l’occasion… tenez… voilà l’histoire.
Il faut vous l’avouer ; c’est pour votre portrait…
Que diantre ! Il ne peut pas se perdre tout-à-fait.
Hortence.
Tu l’auras égaré. C’est une bagatelle.
Clorine.
Je vais plus loin. Par tout ce que je me rappelle,
Je ne sçais… J’entrevois du mystere en ceci.
Hortence.
Comment ?
Clorine, montrant l’appartement de Monrose.
Je gagerois qu’il n’est pas loin d’ici.
Hortence.
Ni moi, ni mon portrait, n’intéressent personne.
On le rapportera.
Clorine.
Celui que je soupçonne…
Si Monrose l’avoit… Eh bien, vous m’entendez ?
Hortence.
Que veux-tu qu’il en fasse ?
Clorine.
Ah ! vous me demandez
