(Il lit.)
Oui, Nérine, je suis à l’imbécile Maître,
Qui s’est acoquiné, dans ce taudis champêtre,
À la triste moitié, dont il s’est empêtré ;
Son ridicule amour ici l’a séquestré :
C’est un oison bridé, tapi dans sa retraite,
Qui n’a plus que l’instinct que sa femme lui prête.
Le bel équivalent, au lieu du sens commun !
Faquin… Contenons-nous… Chassons cet importun.
(à Henri.)
Vous plairoit-il d’aller un peu plus loin attendre ?
Aurois-je dû le dire ? Ayez soin de m’entendre,
Lorsque j’appellerai ; que l’on se tienne prêt.
Allons ; hé ! qu’on me selle un coureur vif & frais.
Scène XII.
(Il se leve.)
Le parti que je prends est donc bien ridicule,
Si jusqu’à des Valets… Étouffons ce scrupule…
(Il se remet.)
Ce coquin sortira… Je ne sçais où j’en suis…
Continuons pourtant… Achevons, si je puis.
(Il écrit.)
