avaient forcé le vieux daim jusque dans son dernier asile, et je me préparais à mourir bravement, comme un cerf de noble race… Mais voyons, Jeannette, pouvez-vous nous donner à souper ? » — « Que oui, monsieur : je m’en vais apprêter la poule d’eau que John Heatherblutter a apportée ce matin, et vous connaissez le talent du pauvre Davie à faire cuire les œufs sous la cendre… J’ose dire, monsieur Waverley, que vous n’avez jamais cru, en mangeant au château des œufs si bien cuits, manger de la cuisine de notre Davie… Il n’y a pas son pareil dans le pays pour remuer avec les doigts la cendre rouge et faire cuire les œufs. » Cependant Davie s’était fourré dans le feu, accroupi sur les cendres, se brûlant les jambes, parlant tout seul, et retournant les œufs, quand la braise était trop chaude, de manière à démentir le proverbe : « Il faut de la raison pour faire cuire un œuf », et à justifier l’éloge que la pauvre Jeannette avait donné
À celui qu’elle aimait, à son fils imbécile.
« Davie, continua-t-elle, n’est pas encore si niais qu’on le dit, monsieur Waverley ; il ne vous aurait pas amené ici, sans savoir que vous étiez l’ami intime de Son Honneur… Les chiens eux-mêmes vous ont reconnu, monsieur Waverley : vous êtes si bon pour les bêtes, pour tout le monde… Je veux vous conter une histoire de Davie, avec la permission de Son Honneur : Son Honneur, voyez-vous, est obligé d’avoir une cachette en ces temps mauvais… ça fait pitié… il passe les jours et souvent les nuits dans la caverne de la Sorcière ; mais quoiqu’elle soit assez chaude et que le vieux bonhomme de Corse-Cleugh l’ait garnie de paille, quand le pays est tranquille et la nuit trop froide, Son Honneur vient sans bruit se chauffer à mon feu, coucher dans des draps, et repart le matin. Aussi un matin, combien j’ai eu peur ! deux coquins d’habits rouges s’occupaient à tuer le poisson ou à quelque autre méchanceté… car ils ne font jamais que le mal… et quand ils furent à portée de Son Honneur qui entrait dans le bois, ils lui tirèrent un coup de fusil. Je sortis comme un faucon, et m’écriai : » Pourquoi tirez-vous donc sur ce pauvre innocent, sur l’enfant d’une honnête femme ! » Je courus à eux, et soutins que c’était mon fils. Ils prétendaient, juraient que c’était le vieux rebelle, comme les vilains appellent Son Honneur. Davie, qui était dans le bois, entendit le tapage, ramassa, sans que personne le lui eût dit, le manteau gris dont Son Honneur s’était débarrassé
