— D’Écosse, monsieur.
— Natif d’Écosse ? — Hein ? ha ! — hum ! Comment dites-vous ?
— Je suis Anglais de naissance, monsieur.
— Bien, — oui ! — en effet, vous l’êtes. Mais, s’il vous plaît, monsieur Darsie Latimer, avez-vous toujours porté ce nom, ou n’en avez-vous pas d’autre ? — Ha ! Nick, écrivez ses réponses, Nick.
— Autant que je m’en souviens, on ne m’en donna jamais d’autre.
— Comment ! non ? — Eh bien, je ne l’aurais pas cru. — Hé ! vous, voisin ! »
Il regarda alors l’autre squire, qui s’était jeté nonchalamment dans un fauteuil, et qui, les jambes étendues devant lui, les bras croisés sur sa poitrine, semblait écouter mon interrogatoire avec la plus complète indifférence. Il répondit à l’appel du juge de paix en disant que peut-être la mémoire du jeune homme ne remontait pas à une époque très-éloignée.
« Ah ! — eh ! — ha ! vous entendez, monsieur ; — s’il vous plaît, jeune homme, à combien d’années peuvent remonter vos souvenirs ? — Hum !
— Peut-être, monsieur, à l’âge de trois ans, ou environ.
— Et oserez-vous affirmer, monsieur, » dit le squire en se redressant tout à coup sur son siège, et en donnant à sa forte voix toute son étendue, « que vous portiez alors le même nom qu’aujourd’hui ? »
L’air de confiance avec lequel la question était faite me fit tressaillir, et ce fut en vain que je rappelai tous mes souvenirs pour lui répondre. « Du moins, répliquai-je, je me souviens certainement qu’on m’appelait Darsie ; on désigne rarement à cet âge les enfants autrement que par leur nom de baptême.
— Oh ! je m’y attendais bien, répondit-il, et il se recoucha dans son fauteuil comme auparavant.
— Ainsi, on vous nommait Darsie dans votre enfance, dit le juge de paix ; et — hum ! — quand avez-vous pris pour la première fois le nom de Latimer ?
— Je ne l’ai pas pris, monsieur ; il me fut donné.
Je vous demande, » dit le maître de la maison, avec une voix moins sévère que tout à l’heure, « si vous pouvez vous souvenir d’avoir jamais été appelé Latimer, avant qu’on vous eût donné ce nom en Écosse ?
