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Belles fleurs de jeunesse, étincelants caprices !
Tu le regretteras, cet aimable vaurien,
Qui jouait si gros jeu, qui se battait si bien,
Et laissait emporter aux brises de bohème
Sa vie et ses amours, cet amusant poème !

Georges.
De ce fat tapageur je me suis délivré.

Sinclair.
Ce Georges-là sera certainement pleuré
Dans le monde viveur par plus d’un et plus d’une.

Georges.
La perte n’est pas grande.

Sinclair.
La perte n’est pas grande. Est-elle blonde, ou brune,
Ta belle puritaine ?

Georges.
Ta belle puritaine ? Il parait que tu tiens
À cette idée absurde.

Sinclair.
À cette idée absurde. Oui. — Dans les temps anciens,
Vivait une Circé qui transformait les hommes ;
Son art existe encore à l’époque où nous sommes.

Georges.
Me ranges-tu parmi les animaux grognons
Qui d’Ulysse jadis furent les compagnons ?

Sinclair.