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T Y D É E.
Et que m’importe à moi le ſang d’Agamemnon ?
Quel interêt ſi ſaint m’attache à ce grand nom,
Pour lui ſacrifier les tranſports de mon âme,
Et le prix glorieux qu’on propoſe à ma flamme ?
Et pourquoi votre fils lui doit-il immoler…
P A L A M È D E.
Si je diſais un mot, je vous ferais trembler.
Vous n’êtes point mon fils, ni digne encor de l’être :
Par d’autres ſentiments vous le feriez connaître.
Mon fils infortuné, ſoumis, reſpectueux,
N’offrait à mon amour qu’un héros vertueux ;
II n’aurait point brûlé pour le ſang de Thyeſte :
Un ſi coupable amour n’eſt digne que d’Oreſte.
Mon fils de ſon devoir eût été plus jaloux.
T Y D É E.
Et quel eſt donc, Seigneur, cet Oreſte ?
P A L A M È D E.
C’eſt vous.
O R E S T E.
Oreſte, moi, Seigneur ! Dieux ! Qu’entends je ?
P A L A M È D E.
Qui ne devez vos jours qu’à ma tendreſſe extrême.