Sait les tonrmeuts affreux où mon âme eſt en proie.
Mais vainement ſur moi ſon courroux ſe déploie ;
Je ſens que les remords d’un cœur né vertueux
Souvent, pour le punir, vont plus loin que les dieux.
Qu’importe a mes deſſeins le remords qui l’agite ?
Croyez-vous qu’envers moi le remords vous acquitte ?
Perfide ! Il eſt donc vrai, je n’en puis plus douter,
Ni de votre innocence un moment me flatter.
Quoi ! Pour le ſang d’Égiſthe, aux yeux de Palamède,
Tydée oſe avouer l’amour qui le poſſède !
S’il vous rend, malgré moi, criminel aujourd’hui,
Cette main vous rendra vertueux malgré lui.
Fils ingrat, c’eſt du ſang de votre indigne amante
Qu’à vos yeux trop charmés je veux l’offrir fumante.
Il faudra donc, avant que de verſer le ſien,
Commencer aujourd’hui par répandre le mien.
Puiſqu’à votre courroux il faut une victime,
Frappez, Seigneur, frappez : voilà l’auteur du crime.
Juſte ciel ! Se peut-il qu’à l’aſpect de ces lieux,
Fumants encor d’un ſang pour lui ſi précieux,
Dans le fond de ſon cœur la voix de la nature
M’excite en ce moment ni trouble ni murmure ?
