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T H Y E S T E.
Soyez donc les garants du ſalut de Thyeſte,
Coupe de nos aïeux, & vous, dieux que j’atteſte.
Puiſſe votre courroux foudroyer déſormais
Le premier de nous deux qui troublera la paix !
Et vous, frère auſſi cher que ma fille & Pliſthène,
Recevez de ma foi cette preuve certaine.
Mais que vois-je, perfide ? Ah ! Grands dieux ! Quelle horreur !
C’eſt du ſang ! Tout le mien ſe glace dans mon cœur.
Le ſoleil s’obſcurcit ; & la coupe ſanglante
Semble fuir d’elle-même à cette main tremblante.
Je me meurs. Ah ! Mon fils, qu’êtes-vous devenu ?
S C È N E VIII.
Atrée, Thyeſte, Théodamie, Euryſthène, Léonide, Gardes.
T H É O D A M I E.
L’avez-vous pu ſouffrir, dieux cruels ? Qu’ai-je vu ?
Ah, ſeigneur ! Votre fils, mon déplorable frère,
Vient d’être pour jamais privé de la lumière.
