Vil rebut des mortels, il te ſied bien encore
De braver dans les fers un frère qui t’abhorre !
Holà ! Gardes, à moi !
Que faites-vous, ſeigneur ?
Dieux ! Sur qui va tomber votre injuſte rigueur !
Ne ſuivrez-vous jamais qu’une aveugle colère ?
Ah ! Dans un malheureux reconnoiſſez un frère ;
Que ſur ſes noirs projets votre cœur combattu
Écoute la nature, ou plutôt la vertu.
Immolez donc, ſeigneur, & le père & la fille ;
Baignez-vous dans le ſang d’une triſte famille.
Thyeſte, par vous ſeul accablé de malheurs,
Peut-il être un objet digne de vos fureurs ?
Vous prétendez en vain que mon cœur s’attendriſſe.
Qu’on lui donne la mort, gardes ; qu’on m’obéiſſe ;
De ſon ſang odieux qu’on épuiſe ſon flanc…
Mais non ; une autre main doit verſer tout ſon ſang.
Oubliais-je… arrêtez. Qu’on me cherche Pliſthène.
