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Crier bravo lorsque tu vagissais ;
Tu n’as point eu, comme un enfant de France,
A digérer maint discours peu français.
Pour premiers bruits, le monde à ton oreille
N’a point jeté des paroles sans foi,
Près d’un berceau si la trahison veille,
Dors, mon enfant, dors, ce n’est pas chez toi.

Dors, fils du pauvre : on dit qu’il est une heure
Lente à passer sur les fronts criminels ;
Le fils du riche alors s’éveille et pleure
Au bruit que font les remords paternels.
Lorsque minuit descend plaintif des dômes,
En secouant leur linceul et l’effroi,
On dit qu’au Louvre il revient des fantômes :
Dors, mon enfant, Dieu seul entre chez toi.

À l’hôpital, sur le champ de bataille.
Chair à scalpel, chair à canon, partout
Tu souffriras, et lorsque sur la paille
Tu dormiras, la Faim crira ; Debout !
Tu seras peuple, enfin ; mais bon courage !
Souffrir, gémir, c’est la commune loi.
Sur un palais, j’entends gronder l’orage :
Dors, mon enfant, il glissera sur toi.