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Quand, sylphe joyeux des hivers,
Le punch bleuâtre
Danse et rit devant l’âtre ;
Amis, si vous chantez les vers
Dont je parfumais vos desserts ;
Tour à tour plaintif ou folâtre,
Sur la montagne un écho s’entendra
À vos chansons mon âme répondra.
Quand sonne enfin l’heure d’oser,
S’il vous arrive
Que la beauté craintive
Essaie encore de refuser
Et murmure sous le baiser ;
Emportant sa plainte tardive,
Un vent complice entre elle et vous fuira
À vos amours mon âme sourira.
Je meurs ! et pourtant, Liberté,
Tu nous appelles
À des fêtes nouvelles.
Que ton chêne ressuscité,
Sur ma fosse au moins soit planté !
Et chantant et battant des ailes,
De branche en branche une fauvette ira :
