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Quand un jury tue, à la face
Si nous lui jetons le remord ;
Si du code rouge on efface
Par degrés la phrase de mort,
À Thémis, tant de fois trompée,
Si l’on veut arracher l’épée
Où pendent des gouttes de sang ;
Ce n’est pas pour que, dans la rue,
Le fer justicier tombe et tue,
Ramassé par vous en passant.

Dans le palais, aux jours d’alarme,
Regardez : ne voyez-vous rien,
Rien, que le sabre du gendarme
Ou du marchand prétorien ?
Oh ! quoi qu’ait prêché dans ce livre,
Dont le parfum de sang enivre,
Saint-Just, l’apôtre montagnard,
Enfants, la morale éternelle
Au seuil des rois fait sentinelle
Pour en écarter le poignard.

Forgeron, laisse sur l’enclume
Le fer vengeur inachevé :
L’arme du siècle, c’est la plume,
Levier qu’Archimède a rêvé !