Mais je n’aurois jamais compté
Que cette plume consacrée
Par autant d’Ouvrages divers
Au service de Cythéréé
S’amusât à louer mes Vers.
Plut au Ciel, Marquis, que jamais
Des bagatelles que je fais
Je n’eusse connu l’importance,
Et que sans m’apprendre un succès
Qui passe trop mon espérance,
Tu m’eusses laissé vivre en paix
Dans une juste défiance !
Que c’est un dangereux poison
Qu’une délicate louange !
Hélas ! qu’aisément il dérange
Le peu que l’on a de raison,
Et qu’avec un plaisir extrême
On laisse, quand on est Auteur,
Endormir à ce bruit flatteur
La connoissance de soi-même !
Contre un si doux enchantement
Je sens que la Philosophie
Ne me défend que foiblement ;
Et comme raisonnablement
De la mienne je me défie,
J’ai juré solennellement
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