Penchant sa tête de côté,
Et de ce ton de précieuse,
Lui dit : Ma chère, en vérité,
C’est dommage que dans Paris
Ces messieurs de l’Académie,
Tous ces messieurs les beaux esprits,
Soient sujets à telle infamie.
L’envie de rire nous prit alors si furieusement, qu’ils nous fallut quitter la chambre et le logis, pour en aller éclater à notre aise dans l’hôtellerie. Nous eûmes toutes les peines du monde à passer dans les rues, à cause de l’affluence du peuple.
Là d’hommes on voyoit fort peu ;
Cent mille femmes animées,
Toutes de colère enflammées,
Accouroient en foule en ce lieu
Avec des torches allumées.
Elles écumoient toutes de rage, et jamais on n’a rien vu de si terrible. Les unes disoient que c’étoit trop peu de le brûler ; les autres, qu’il falloit l’écorcher vif auparavant, et toutes, que, si la justice le leur vouloit livrer, elles inventeroient de nouveaux supplices pour le tourmenter. Enfin,
L’on aurait dit, à voir ainsi
Ces Bacchantes échevelées,
Qu’au moins ce monsieur d’Assouci
Les auroit toutes violées.
Et cependant il ne leur avoit jamais rien fait.
