Qu’un fat pourra troubler ma joie ?
Que m’importe s’il en fera
Des contes de ma mère l’Oie ?
Je jure Styx, dont l’eau tournoie
Dans le pays de Tartara,
Qu’à Colin- Maillard on jouera.
Sus, qu’on tire au sort, et qu’on voie
Qui de vous autres le sera ».
Le bon Soleil l’avoit bien dit :
Il le fut, selon son présage.
Toute la compagnie en rit ;
Et, sans différer davantage,
Aussitôt la Lune s’offrit
À lui bien couvrir le visage ;
Ce que volontiers on souffrit,
Attendu l’étroit parentage.
Le reste, vous l’avez pu voir.
Chacun put lors s’apercevoir
Que l’on ne voyoit presque goutte ;
Et, sans la Lune, qui sans doute
Ne fit pas trop bien son devoir,
Le Soleil faisoit banqueroute,
Le matin devenoit le soir ;
Vous étiez tous au désespoir,
Croyant la nature en déroute ;
Et pas un n’eût pu concevoir
Que nous autres là-haut, sur la céleste voûte,
Ne faisions que crier : Gare le pot au noir.
