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Toutes ces troupes étrangères
Font qu’on ne se promène guères.
Hélas ! comment le pourroit-on,
Puisque Chaillot et Charenton
Sont à présent places frontières ?
Je suis renfermé dans la ville,
En grand chagrin, sans croix ni pile.
Nous buvons mal, et, qui pis est,
Boirons long-temps mal, s’il ne plaît
Aux gens d’armes de faire gille.
Car à Melun une grand’chaîne,
Qui tient la pauvre Seine en gêne,
Empêchant nos fameux voisins
D’amener ici leurs bons vins,
Nous réduit à ceux de Surêne.
Encore en avons-nous bien peu,
Car, sur ma foi, ce n’est pas jeu
D’en entreprendre la voiture ;
Et qui le fait sans aventure
En doit belle chandelle à Dieu.
